Moyens de transport

Portes

Pochoir en balade

Hangars

Charbonnier

Les trous à charbon sont oubliés depuis longtemps. Ils verdissent et ornent les murs dans l'oubli généralisé. Parfois, on leur refait une petite beauté, à défaut de les nourrir.

Passez au salon

Des murs

On naît ici ou on y atterrit.
Ici, au bout du monde, près du fleuve.
Des détraqués près des tracks.
Les ruelles poubelles qui fleurissent.

Une poupée

On l'a abandonnée sous la pluie. Tout proche de la bouche d'égout, là où l'eau devient torrent. Ses cheveux jaunes détrempés et sales, sa petite robe toute délavée. Elle attendait que ça arrête, elle attendait un parapluie ou une petite main.

Tombée de la poussette, elle a été souillée puis oubliée.

Ce matin, elle n'était plus là, emportée dans la gueule d'un chien enragé.

Sheds

Ruelle

Faire le trottoir

À deux pas de Ste-Catherine, à l'ombre de l'église.

Trois jours qu'elle est là, qu'on la contourne, qu'on la dévisage, qu'on pousse un cri horrifié en la voyant.

À force de traîner par ici, elle est devenue toute molle et flasque, s'est vidée de tout son jus, si elle en a déjà eu.

Transparente, sans fioriture.

Puis, un matin, elle n'est plus là. Quelqu'un est passé pour la ramasser et la mettre à la poubelle, la capote du trottoir d'Aylwin.

La corneille

Il n'a pas regardé avant de traverser la rue, le petit écureuil. Maintenant, il git au milieu de la rue, les entrailles aux vents.

Elle se délecte, la corneille. Tire, sur les viscères, picosse du bec, tire, relève la tête et avale, avale goulument.

À la fenêtre, la chat roux se pourlèche, vert de jalousie.