Faire le trottoir

À deux pas de Ste-Catherine, à l'ombre de l'église.

Trois jours qu'elle est là, qu'on la contourne, qu'on la dévisage, qu'on pousse un cri horrifié en la voyant.

À force de traîner par ici, elle est devenue toute molle et flasque, s'est vidée de tout son jus, si elle en a déjà eu.

Transparente, sans fioriture.

Puis, un matin, elle n'est plus là. Quelqu'un est passé pour la ramasser et la mettre à la poubelle, la capote du trottoir d'Aylwin.