Vent d'ouest

Le vent est du mauvais bord ce soir. Ça pue depuis De Lorimier.

Dans un recoin, furtive lueur de briquet, reflet rapide sur la pipe de verre, ongles noirs, capuchon. La fumée inhalée, une tête se relève, des tresses blondes. Un regard vide et un visage d'enfant.

Un enfant qui met des petites roches de cristal dans sa pipe quand ses mains tremblent trop. Des yeux qui guettent les patrouilles.

Chaussures dépareillées, appareillage tout en noir. Maintenant, la tête dodeline et les mains cherchent ce qui n'est pas là.

Des mains de vieille, des mains usées, craquées. Noires, noires, noires, comme la suie sur le verre étincelant.

Quand les feuilles se mettent à craquer, les balcons se vident. Ne restent que les fumeurs en pantoufles qui écorniflent aux fenêtres illuminées.

À soir, un lutteur fumait sa clope dans le parking de l'église. De sous son manteau ressortait une cape argentée. Il allait bientôt entrer en scène. Nerveusement, il arpentait la place, se préparait au combat.

Un peu plus tôt, d'autres hommes attendaient dehors. Time out entre deux affrontements légendaires.

Un châle blanc après la pluie. Après les éclats, faire connaissance.

"Vous avez un beau sourire, mademoiselle.
- Faut remercier ma mère!"

Hochelaga, orange sous les phosphores, mauve sous la pluie.

Traverser la rue

Le regard des hommes se fait insistant la nuit venue. Les voitures ralentissent subtilement, une tête se tourne vers tout ce qui attend pour traverser la rue.

Certains jours, ils ont de la chance, ces yeux avides. Certains soirs ils se révulsent, puis les mains fouillent pour payer la petite besogne.

Besogne dans les ruelles, besogne dans les voitures. On retrouve des cadavres plastifiés à gauche et à droite, éventrés.

Des bleus sur la peau, des varices qui grouillent le long des jambes maigres, grasses, fatiguées. Une valse se répète jour et nuit, la valse des talons cassés.