Rouge bleu vert

Lequel des trois fera la loi?

Glaçons

Le temps des glaçons n'est pas encore venu. On affûte les patins parce que la saison s'en vient.

De toute façon, en hiver, tous les commentaires sont météorologiques.

On ne flâne pas nonchalemment dans la ruelle.

Y fait frette en ville, on reste en dedans!

En transit d'un endroit à l'autre, comme à travers des sas de chaleur:
Maison, pouf, froid, pouf, bulle de boutique, pouf, froid, pouf, métro et ainsi de suite.

Tout doit être couvert, stratégiquement. Mais vous le saviez déjà. Ouep, le froid dans le sang.

Faut aimer l'hiver et toute cette eau gelée, pays de malheur.

Triste hiver de ville. Glacé et noir. Vent et humidité. Crèche au coin de la rue, personnages de plastique illuminés, crèche en bois. Petite moitité de cabane, balcon de lumières. Dominante jaune.

Lumière blanche et brève, exposée aux vents. Rien de feutré ici.

Rue Adam

Rétroviseur, tache de sang

Oeil au beurre noir

Sirènes

Portes qui claquent au vent

Rue Ste-Catherine

La pas fine, les deux pieds dans la même bottine.

Rue Lafontaine

Toute une rengaine :

Peur du feu, peur du feu, peur du feu.

Ronds de poêle fermés, cigarette oubliée.

Partout des cendres, des trous.

Fondations béantes, quartier de carton.

Rue Ontario

Comme un miroir, toutes les cigarettes allumées font écho aux lampadaires.

Y vente fort, tu veux juste te grouiller pis crisser ton camp.

Vent d'ouest

Le vent est du mauvais bord ce soir. Ça pue depuis De Lorimier.

Dans un recoin, furtive lueur de briquet, reflet rapide sur la pipe de verre, ongles noirs, capuchon. La fumée inhalée, une tête se relève, des tresses blondes. Un regard vide et un visage d'enfant.

Un enfant qui met des petites roches de cristal dans sa pipe quand ses mains tremblent trop. Des yeux qui guettent les patrouilles.

Chaussures dépareillées, appareillage tout en noir. Maintenant, la tête dodeline et les mains cherchent ce qui n'est pas là.

Des mains de vieille, des mains usées, craquées. Noires, noires, noires, comme la suie sur le verre étincelant.

Quand les feuilles se mettent à craquer, les balcons se vident. Ne restent que les fumeurs en pantoufles qui écorniflent aux fenêtres illuminées.

À soir, un lutteur fumait sa clope dans le parking de l'église. De sous son manteau ressortait une cape argentée. Il allait bientôt entrer en scène. Nerveusement, il arpentait la place, se préparait au combat.

Un peu plus tôt, d'autres hommes attendaient dehors. Time out entre deux affrontements légendaires.

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Ailleurs

Quelque part ailleurs

On ne sait pas encore photographier les odeurs ni les sons.

Une cacophonie puante s'est mise de la partie et a soulevé les tripes d'une jeunesse habituée à sentir le houblon et la levure dans les rues. Elle est loin, soudainement. Loin de sa pauvreté.

Celle-ci est urbaine, celle-là est cubaine.

Odeur humide, sueur fleurie. Une ville qui vous noircit les pieds, qui vous fait éclater la tête d'oubli.

Maintenant.

Il n'y a plus que maintenant, sur ce banc sous les lianes.

Entre deux bennes et un graffiti, des hibiscus au bord des routes.

Un châle blanc après la pluie. Après les éclats, faire connaissance.

"Vous avez un beau sourire, mademoiselle.
- Faut remercier ma mère!"

Hochelaga, orange sous les phosphores, mauve sous la pluie.

Partir

Flaques stagnantes, temps gris. Les pieds ne vont nulle part sans eau ni détrempe.

Quelque part

Bientôt, sur un trottoir près de chez vous, une machine à coudre. Elle a déjà été coquette. Ce soir, elle a le caquet bas. Elle craint la pluie, elle craint de quitter son coin de placard douillet, de mourir loin de la maison.

Trimbalée à gauche et à droite à travers la ville, elle vient finit ici, sur le trottoir. Elle ne se donne même pas au plus offrant, elle attend juste d'être ramassée, rafistolée. Elle doit coudre, c'est dans sa nature.

Brisée un jour, jamais réparée. Donnée plutôt qu'être jetée au départ. Elle aura survécu à Eaton.

Une odeur de lilas

Pain de sucre

Par grand soleil, ça crie dans les rues et ça se balance dans le parc. Le salon est dehors. Sur les balcons, sur les trottoirs. Les chars se sont refait une beauté. Ils paradent, suivis par des enfants à vélo et on cherche l'ombre.

Il neige de la poussière de sucre tout en bas de Pie-IX et seul le train n'a pas pris congé. Il faut voir la vue, tout là-haut, vers les tours. L'immensité du fleuve qu'on ne peut qu'imaginer et sentir. Il est partout, loin des yeux. On confond son souffle avec le roulement des locomotives grinçantes. C'est le bout de la ligne, le bout du monde.

Seulement, le vent n'arrête pas.

Fenêtre sur cour