On ne sait pas encore photographier les odeurs ni les sons.
Une cacophonie puante s'est mise de la partie et a soulevé les tripes d'une jeunesse habituée à sentir le houblon et la levure dans les rues. Elle est loin, soudainement. Loin de sa pauvreté.
Celle-ci est urbaine, celle-là est cubaine.
Odeur humide, sueur fleurie. Une ville qui vous noircit les pieds, qui vous fait éclater la tête d'oubli.
Maintenant.
Il n'y a plus que maintenant, sur ce banc sous les lianes.
Entre deux bennes et un graffiti, des hibiscus au bord des routes.
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