Vent d'ouest

Le vent est du mauvais bord ce soir. Ça pue depuis De Lorimier.

Dans un recoin, furtive lueur de briquet, reflet rapide sur la pipe de verre, ongles noirs, capuchon. La fumée inhalée, une tête se relève, des tresses blondes. Un regard vide et un visage d'enfant.

Un enfant qui met des petites roches de cristal dans sa pipe quand ses mains tremblent trop. Des yeux qui guettent les patrouilles.

Chaussures dépareillées, appareillage tout en noir. Maintenant, la tête dodeline et les mains cherchent ce qui n'est pas là.

Des mains de vieille, des mains usées, craquées. Noires, noires, noires, comme la suie sur le verre étincelant.

Quand les feuilles se mettent à craquer, les balcons se vident. Ne restent que les fumeurs en pantoufles qui écorniflent aux fenêtres illuminées.

À soir, un lutteur fumait sa clope dans le parking de l'église. De sous son manteau ressortait une cape argentée. Il allait bientôt entrer en scène. Nerveusement, il arpentait la place, se préparait au combat.

Un peu plus tôt, d'autres hommes attendaient dehors. Time out entre deux affrontements légendaires.